Ser poeta ou não ser eis a questão.

Todo poeta sonha.

Com a musa perfeita em luzes fora e dentro harmoniosas

Numa paixão ardente que tome a forma e seja ela.

Seja demência, dormência, entorpeça a consciência.

De si mesmo se perca em delírios os mais loucos.

Depois que o sonho se torna real desperta

Implode, não quer sua sorte, anseia outra.

Já não a vê perfeita e se incomoda com o que sinta no que tenha

Volúvel inconstante como se amasse o mundo o confina

E o mundo fosse seu poema o liberta

E o seu poema fosse seu sentimento enquanto o descobre e se aprisiona.

Toma então por seu rumo o que sonha e delira em sua demência

Torpor parado sem consciência do que seja se rebusca no que esteja

Só vê paixão e o amor deseja cego suplica que veja e seja.

Entenda o amor do poeta pela pena, ama mais que  a musa que seu poema tenta

Traze-la a vida embora somente em sua imaginação esteja

Demência de quem procura por paixão à letra a poesia perfeita.

Ela não existe grita sua alma é a próxima que vem, eterna enquanto terna na paixão que mergulha

Inconstante sedutorar forte amor que incendeia a candeia, luz que tenha.

E ao verbo declina sua alma como se lhe visitasse a calma é inconstante

Vento amigo se torna tempestade dentro em choro compulsivo!

Que eu me encontre brada aflito, mas só o silencio ouve.

E o silencio lhe segreda a musa que o atormenta

Cada letra cada quadro visto fora e dentro em si mesmo

E na prosa que lamenta traz seu ser no ultimo ato

Ate que o próximo chegue e diga poeta acorda!

A musa chega! Traz a ti rosa que perfuma palavra que acalma e atormenta

Sorri a ti em formosura como se tua alma encantasse enquanto anda letra a letra alma a alma

Já que poeta é como um imã a outras almas sendo uma só na calma e no que tira a lucides.

Paixão na loucura pouco importa desde que se nos abra a porta qual poema.

Seja oferta a vida que se tenha e qual nos leia dirá por certo:

Que loucura! Que loucura...

Ser poeta.