O que importa:

Ser verso é lindo uma viagem!

A musa mais bela perfeita utopia.


Se vive tudo grande dentro dele,sem limites para o desejo nem tempo que se conte.


Hora vem na contagem dos momentos,quais por puro encantamento tudo é mais vivo.


Noutro tempo indo embora só o vazio permenece.


Mas não se perde a parte bela da viagem,somente a motivação se modifica.


O tempero da paixão é diferente.
O que importa entanto nesta vida se o verso e prosa é mais vibrante?


Se a alma viaja mais feliz?


Ah! o que importa ao poeta é o poema vida que possa levar adiante.


Pois o poeta passa a poesia fica.
A importância dada pois ao grande presente, na luz e frescor das manhãs de primavera,ou no escuro frio e branco das nevascas do inverno.


São os olhos que veem a beleza e leva ao sentimento,não o sol, a neve, calor frio e flores.


Se não fossem os amores: sem poeta sem poesia.
Ser importa nesta vida ser poema e proza mesmo que não se escreva ou diga.


Porque se sente amor em dimensões inesplicáveis,onde a distância que se separe nunca foi contagem.


A viagem pois que importa é tua sob a lua,minha, a que de dentro quer fluir..
Então faço verso por sentir dentro importa o que levo é que sou.


Se o verbo já não me pertenço pois ao unir-me a ti por um momento.


É a tua alma que fala no silencio tua historia acalentada sentida vivida.
Por hora a vida me oferece o presente olho minha alma e a tua.


Não calando as mãos do poeta ele conta,que no universo das historias dentro do poema escrevo a minha enquanto a sinta e você que lê a sua enquanto a viva.
Se por ventura então a emoção nos tome,que sejam lagrimas, que importa?


São apenas momentos contados em verso e prosa,o que importa realmente é a vida.


Que prossegue além da história de um tempo.


O poeta passa a poesia fica...
Se digo pois que amo a vida não minto,e ao mergulhar na minha paixão não me diminuo.


Pois canto nela escondendo vida,e quando ela em algum canto for lida!


Ah! estarei vivendo noutra alma e história


Sou o poema não o poeta! Sou quase eterno...
Entanto, rouba-me a beleza que o amor confina,por ser eterno vistas se renovam.


E o que é poema hoje rico em histórias amanhã pode ser apenas palavra morta...


Mas o que importa? O poeta passa, a poesia fica...

Antonio Carlos Tardivelli