Salve Oxalá

Bem cedo contei historia de um amor bem antigo
Oxalá em meu coração dita as normas da razão na busca do melhor sentimento.
Quem duvida abre a porta com a chave que ta do lado de dentro
e vai ver qual é a forma que Oxalá ocupa espaço.
Bem que eu queria em outro tempo tudo tornar luz fora de mim
Ai Oxalá me abre os olhos, pra tornar do lado fora preciso acender do lado de dentro.
Se não enxergo o chão da mãe terra sob meus pés como vou ser luz aos outros?
Primeiro tenho que descobrir como se luz pra mim mesmo
Não que seja egoísta, egocêntrico, centralizador de sentimentos
é que a luz de Oxalá não foi feita pra guardar
é direção divina que a gente quando aprende
Faz por bem ser luminária e quem quiser ver mais a frente
Salve Oxalá que é meu guia
Conta historia todo dia que amanhece
e se a g ente se encontra no abrigo de uma prece
Oxalá fala ao nosso coração em um repente
Conta historia onde a gente, de escravo a livre se tornou.
Mas não falo minha gente, do tempo da negritude
Onde por ter cor diferente de branco era escravo na terra do evangelho!
falo da escravatura que a gente mesmo faz
Esquecendo que na vinda viemos pra ser luz que é divina
ter a veste branca e bem pura!
então se gosta de ouvir historia ouça as que tenho pra contar
Cada dia uma proza pra melhor se confirmar
que a vida que aqui leva cada um tem sua historia
de pronto assim de memória vim aqui pra recorda
Oxalá permita que assim seja e na letrinha bem pequena vou contar
das belezas da natureza, do lugar onde a beleza como cá quando amanhece
traz na vida como prece, uma ferramenta sagrada nas mãos
e se dispõe a trabalhar..
Salve, Salve, Oxalá!!!

Antonio Carlos Tardivelli

Como imagino Maria.
Se um filho olha para sua mãe, normalmente a vê como heroína.
Afinal a lida as vezes é dura e lá esta ela a suportar heroicamente as dificuldades da jornada.
Vez ate o pão falta, e ela não perde a esperança, passa a sê-la aos seus.
Um dia o Cristo disse quem vê o filho vê o Pai. Quem vê a mãe vê o Pai de uma forma bem completa. O Pai que é amor torna objetivo esse amor na mãe.
Maria recebeu algo precioso e gerou o Salvador.
A historia não lhe conta dos seus feitos mas eu imagino onde anda esse amor.
Nos braços esqueléticos pedintes, nos órfãos abandonados. Nos prisioneiros do caminho.
Ela com seu amor, pois entendeu perfeitamente o amor na convivência com Jeoshua.
E quando se sente amor na expressão de Eu sou em nós ele se torna mais ativo, amplia os horizontes do seu alcance, dentro da perspectiva do espírito eterno.
Então Maria, quem contou a tua historia, quem vive pra ver o que plantas junto a humanidade?
Quem tem olhos de ver?
Em minha imaginação eu vejo Maria.
No jardim dos aflitos, nos corredores de dor, naquelas crianças que retornam a pátria espiritual em condições de sofrimento. Porque não há dor mais tocante que aquela do juiz que nos cobra do mal praticado e do bem não feito.( Nossa conciencia)
Próxima dos mais desditosos ampara recorda da esperança como quem rega uma planta, sabendo que Deus em sua infinita sabedoria, colocou na semente todas as informações, do florir, do frutificar, e da incessantemente oportunidade para que germine.
E Maria sabe, pois ouviu do Cristo, que a flor mais bela não se compara a beleza do filho.
Mesmo aquele que vagueia por escolhas infelizes, la esta a centelha de luz, a semente capaz de se tornar um anjo.
A caminhada é longa, a evolução das consciências uma constante e por saber disso Maria trabalha, confia, compadece.
E se pudesses ver Maria quando em prece olhando na direção dos efeitos desta prece, Verias a humanidade que se julga por vezes abandonada, recebendo as luzes que partem deste coração amoroso.
E mais, por vezes, a exemplo de seu filho, densifica sua luz quase a apagando, e trabalha por amor nos campos da misericórdia. E quem a vê diz: Eis a mãe do meu Salvador...
e desperta do seu sono milenar para compreender que é centelha deste divino amor, uma semente capaz de se tornar arvore frondosa, onde os pássaros do céu vem se abrigar, onde a sombra oferece ao viajor o repouso e refazimento.
Quando a fé vacila la esta a lembrança da mãe a nos recordar que somos filhos...
Antonio Carlos Tardivelli